ГипноКод: Секретные Протоколы

#запискиодногогипнолога Погружение №... История о той, кто боялась радоваться. Я боюсь, что меня сглазят. Я серьёзно. Если у меня что-то хорошее - новая работа, ребёнок олимпиаду выиграл, муж повышение получил - я никому не говорю. Я прячу это. Я даже не хвастаюсь, я просто молчу. Потому что знаю: стоит кому-то узнать - найдутся те, кто позавидует. А если позавидуют - пожелают плохого. А если пожелают - сбудется. Я не суеверная: так всегда и случается. Я устала жить в страхе. Я не могу радоваться, потому что любая радость притягивает зло. Пошли в погружение. Запах дыма, мокрой шерсти и навоза. Холодная изба, земляной пол. Я живу в деревне на краю леса. Муж - мельник. У нас есть свой двор, две коровы, крепкий дом. По меркам нашей деревни - мы зажиточные. Ключевая сцена этого воплощения. До замужества я была никем. Батрачка, бесприданница, жила в чужом углу. А потом мельник, взял меня в жёны. Почему - я до сих пор не знаю. Может, пожалел. Может, полюбил. Но деревня решила иначе: «Приворожила. Не иначе». Сначала это были шутки. Потом - шепотки за спиной. Потом - женщины перестали здороваться. Потом - мы во дворе нашли дохлую ворону, привязанную к палке. Я не понимала. Я просто жила. Я была счастлива. У меня был муж, который не бил. Дом, который не тёк. Коровы, которые доились. Я была счастлива. А потом у старосты заболела корова. И умерла. А через неделю у его сына началась горячка. И деревня вспомнила про меня. Про ту, которая «пришла из ниоткуда и взяла то, что не ей положено». Меня вызвали на сход. Староста сказал: «Ты сглазила. Ты ведьма». Меня не сожгли - пан запретил самосуд, ему нужны были работники. Но меня выгнали из деревни. Мужа заставили отречься - иначе его ждало то же. Он стоял и смотрел в землю. Он не сказал ни слова в мою защиту. Я собрала узел и ушла. Меня провожали молча. Кто-то бросил мне вслед камень. Он попал в спину. Последний день жизни. Я дожила до 45. Жила в лесу, в землянке. Побиралась по дальним деревням, где меня не знали. Я никому не говорила, кто я. Я никогда не улыбалась. Я никогда не говорила, что у меня что-то есть. Я стала серой, беззвучной, незаметной. Я умирала одна, зимой, от холода. И последняя моя мысль была: «Если бы я прятала своё счастье. Если бы я не показывала, что мне хорошо. Если бы я была тише. Меня бы не тронули. Счастье нужно прятать. Счастье - это то, за что убивают». Урок, который увидела душа: Мне завидовали и мстили. Мне легче было верить, что я сама виновата - что я «слишком» была счастлива, что притянула. Так было хоть что-то объяснимо. Не смей быть счастливой при людях. Осознания клиентки: Я говорю: «Всё как у всех». Я умею только жаловаться - жаловаться безопасно. А радоваться - нет. Мне страшно быть видимой. Я боюсь, что если я буду счастливой - люди увидят, что у меня есть что-то, чего нет у них. И они захотят это отнять. Я сама себя наказала сильнее, чем они. Они меня выгнали один раз. Я себя выгоняю каждый день.

«Почему сепарация идёт через обесценивание» «Мама вообще не понимает как устроена жизнь». «Отец всё сделал неправильно». «Они жили как придётся — я так не буду». Это больно слышать родителям. И сам человек, который так чувствует, мучается от вины — потому что понимает: они старались, любили, делали что могли. Пока родитель остаётся в глазах ребёнка богом — всезнающим, правильным, авторитетом по умолчанию — отдельность невозможна. Потому что отдельность означает: у меня другие взгляды, другие ценности, другие решения. А рядом с тем, кто знает лучше, для этого просто нет места. Обесценивание сбрасывает авторитет с пьедестала. Не потому что родитель плохой, а потому что пока он на пьедестале — рядом с ним не поместиться равным. Особенно остро это происходит у тех, кто рос с очень хорошими родителями. Чем больше восхищения — тем труднее позволить себе с ними не согласиться. Тем большее внутреннее усилие нужно, чтобы сказать: «я думаю иначе». Зрелая сепарация заканчивается не тем, что родитель обесценен навсегда. Она заканчивается тем, что человек видит его реальным — просто человеком со своей историей, своими ранами, своими ограничениями. Который делал что мог — и этого было и достаточно, и недостаточно одновременно. Но чтобы дойти до этой точки, почти всегда нужно сначала пройти через «они ничего не понимают».